DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

Tengo dos libros y medio publicados, un tercero en “el horno”, gané un Premio Nacional de Poesía y, no sabría decir, sin mentir, qué es la Poesía.

Ella, que por definición, es la indefinible, posee múltiples rostros y, a la vez, ninguno. Se nos presenta tan pronto casta como impúdica, traviesa, insomne, inaugural, hermética, jodona, didáctica, profunda, lúdica. Juego puro, fuego puro.

En cambio al poema, a ése sí lo conozco: su música es inconfundible. Entra a mi cuarto y lo ilumina todo. De un lugar remoto acude la felicidad del hallazgo. Es el triunfo mayor del lenguaje. Es también el acto de decir en su aspecto más sagrado. Es cuando –por último- por fin entendés eso de que “en el principio era el Verbo…”



Retrato de un poeta (con fondo de piano)


Cierta devoción por la belleza.
Una melancolía innegociable.
El desarraigo como patria.
Ganas perpetuas de llegar a la paz.

Atroz militancia de las cosas.
Búsqueda irreductible del mejor ombligo.
Amistades peligrosas.

Y el nombre de ella, claro, impronunciable…

y un poco de vino
y un poco de azul
y un poco de muerte.


Para mí
eso es el poeta.

Este texto fue publicado el pasado sábado 20 de marzo en el suplemento "Brújula" de El Deber (para variar, no incluyeron un par de líneas, otro día preguntaré por qué...)